Antonin Suburre

Les paysages et les odeurs. Les tilleuls qui sèchent sur les grands draps blancs. Le chant entêtant des grenouilles. Tout ça, c'est du vent.

On ne partage pas son enfance. On espère seulement qu'elle a eu lieu.

Fabrice Pliskin, Le Fou de Bourdieu, Cherche-Midi, 2025.

North by Northeast

 

Elle m'a attirée à elle pour toutes les photos de famille, et j'ai souri comme une maniaque,

comme une caricature de moi-même. Rentrées à la maison, elle a arraché ma robe sur le canapé

à côté du nounours bien-aimé d'un enfant, contre lequel quelques minutes plus tard je frémirais et tressaillerais,

en criant, articulant silencieusement oui. Le lendemain matin, en dépassant des arbres nus et des conteneurs de fret dégoulinants

sur le Northeast Corridor qui nous ramenait à New York, elle m'avait demandé si nous

ne pourrions pas, à partir de maintenant, être ensemble exclusivement —

et même si c'était comme apprendre que j'avais réussi un test douloureux et presque byzantin,

ma réponse ne faisait aucun doute. De toute façon, je ne connaissais plus qu'un seul mot.

Maggie Millner, Couplets, Les Escales, 2025 (trad. Julia Kerninon).