Mère qui cherche son petit

L'horizon marin s'incurve, mince et précis, il coupe la tête des vagues, les mâts des navires qui passent au large, vers le détroit de Messine. Là-bas, au loin, le cône élevé du Stromboli flamboie et fume sous un nuage rouge en forme de cœur, un ex-voto suspendu au mur clair du ciel.
(...)
Déjà le soleil se couche ; comme une toile d'araignée les rayons pourpres frissonnent dans l'air transparent. A travers les fils de la toile pleut sur les îles et sur les flots la poussière jaune de soufre que Vulcain exhale de sa bouche fumante. Autour de la maison, çà et là, les fumerolles sifflent doucement.

Curzio Malaparte, Sang et autres nouvelles (Sangue), 1937.