La touche étoile

J'apprends le détachement. Je dois découdre les petits points si serrés, relâcher l'ouvrage de l'amour. Consentir à la distance, alléger le fardeau pour rendre la séparation définitive moins cruelle.

Anne Bert, Le tout dernier été, Fayard, 2017.

Curtino mio

Ces morts, je les haïssais. Ces morts et tous les morts. ils étaient les étrangers, les seuls, les vrais étrangers dans la patrie commune de tous les êtres vivants, dans notre patrie commune, la vie.


Curzio Malaparte

Mantra Zéro

(...) Natacha (...) grelottait d'angoisse et de solitude.

C'était une gamine très fière de sentir en elle les métamorphoses se produire, mais le brusque contact avec la violence d'adultes l'avait ramenée à la case départ, à l'enfance, à la prison ambiguë de l'enfance, toute en bruits terribles et en chuchotements qu'on doit proférer soi-même si on les veut consolateurs.


Lutz Bassmann, Black Village, Verdier, 2017.

L'amour anxieux

But is he truly the lover Monica Vitti seeks? Will he be any better than the men in her films at stilling her anguish? He is not sure. Even if he found a room for the two of them, a secret retreat in some quiet, fogbound quarter of London, he suspects she would still, at three in the morning, slip out the bed and sit at the table under the glare of a single lamp, brooding, prey to anguish.


J. M. Coetzee, Youth: Scenes from Provincial Life II, Secker and Warburg, 2002.

Les Temps sens dessus dessous

Ceux qui nous demandaient naguère de voter Hollande parce qu'il était "moins pire" que Sarkozy nous inviteront cette fois à voter Macron parce qu'il est moins pire que Fillon ou Fillon parce qu'il est moins pire que Marine Le Pen et, dans cinq ans, à soutenir Marine Le Pen parce qu'elle est moins pire que sa nièce.
(...)
C'est ce que j'ai appelé la logique des inférieurs supérieurs : on se soumet à une forme de domination dans la mesure même où elle vous offre la possibilité de la mépriser.


Jacques Rancière, En quel temps vivons-nous ?, La Fabrique, Paris, 2017.

lutte de deux grandeurs d'âme

– J'ai été amoureux à la folie de madame votre mère, du temps où elle était encore fiancée, fiancée à mon ami. Le prince a remarqué, il a été frappé. Il vient me voir un matin, sur les sept heures, il me réveille. Très surpris, je m'habille ; silence de part et d'autre ; je comprends tout. Il sort de sa poche deux pistolets. Au mouchoir. Sans témoins. À quoi bon les témoins si, d'ici cinq minutes, nous nous envoyons l'un l'autre dans l'éternité ? On charge, on déplie le mouchoir, on se lève, on pose le pistolet contre le cœur de l'autre et on se regarde droit dans les yeux. Soudain, tous les deux en même temps, un torrent de larmes se répand de nos yeux, nos mains qui se mettent à trembler. Tous les deux, tous les deux, en même temps ! Bon, là, naturellement, étreintes, lutte de deux grandeurs d'âme. Le prince qui crie : Elle est à toi, et moi : Non, à toi ! Bref... bref... vous... venez vivre chez nous ?


Fédor Dostoïevski, L'Idiot, livre 1, chapitre VIII [trad. André Markowicz], 1868.

Pleine main j'ai reçu pleine main je donne

Les « styles » sont un mensonge. Le style, c’est une unité de principe qui anime toutes les œuvres d’une époque et qui résulte d’un esprit caractérisé. Notre époque fixe chaque jour son style. Nos yeux, malheureusement, ne savent pas le discerner encore.

Le Corbusier, Vers une architecture, éd. G. Crès, 1924.

Erreur cent pour cent

Certes, dans le Phèdre, Platon présente l'incarnation comme le grand obstacle à la vie spirituelle. Le corps gauchit la vision : "Chaque plaisir et chaque peine, agissant comme un clou, clouent l'âme au corps, l'y fixent." La vertu consiste à désolidariser l'âme du corps. Mais c'est l'ascétisme chrétien qui accentuera la déviance, ancrant solidement l'ascèse sur les bas-fonds de la contrition. 
(...)
La priorité est donnée aux martyrs, puis aux ascètes dans les grottes, les arbres creux, aux stylites perchés sur leur colonne, corps mis en suspension, niant leur masse, s'inscrivant en faux contre la physique qui s'attache à la chute des corps.


Jean-Yves Jouannais, Artistes sans œuvres. I would prefer not to, Hazan, Paris, 1997.

I would prefer not to

Tous les peintres qui figurent dans nos musées sont des ratés de la peinture ; on ne parle jamais que des ratés ; le monde se divise en deux catégories d'hommes ; les ratés et les inconnus.


Francis Picabia, Jésus-Christ Rastaquouère, Au Sans Pareil, Paris, 1920.

L'Abominable

Et il n'y a pas non plus d'initiation à ces mystères. Il faut vivre au milieu de l'incompréhensible, et cela aussi est détestable. En outre il en émane une fascination qui fait son œuvre sur notre homme. La fascination, comprenez-vous, de l'abominable.


Joseph Conrad, Au cœur des ténèbres, 1902.

La machine à différences

Le concept [du premier ordinateur] est d'un même mouvement la caractérisation de la notion de calcul et l'outil permettant d'explorer le domaine du calculable.

Jean Lassègue, Turing, Les Belles Lettres, 1998.

Conseil maison

Ignore l'évidence, car elle est indigne de clairvoyance et de de clémence.

William Saroyan, The Time of Your Life, Harcourt Brace, 1939 [traduction maison].

La semaine des quatre dimanches

Nous avons mis la louange de Dieu au coeur de notre église, en cherchant à adopter un langage accessible et pertinent pour transformer nos coeurs et nos semaines.

Père David Gréa, lettre du 19 février 2017 dans laquelle il annonce à ses paroissiens lyonnais, après une entrevue avec son évêque et le pape François, son entrée dans un temps de discernement et de recul afin d'épouser la femme avec laquelle il a commencé à construire une relation. 

De la clairvoyance

Il aimait ce qui camouflait le monde : les nuages, la distance, la vodka.

(...)

Les phrases sont des prescriptions pour les temps difficiles.



Sylvain Tesson, Sur les chemins noirs, Gallimard, 2016.

Comme des gouttes de clair de lune

Les noctambules qui descendent la rue Norvins à l'heure où la rumeur de Paris s'est apaisée, entendent une voix assourdie qui semble venir d'outre-tombe et qu'ils prennent pour la plainte du vent sifflant aux carrefours de la Butte. C'est Garou-Garou Dutilleul qui lamente la fin de sa glorieuse carrière et le regret des amours trop brèves.


Marcel Aymé, Le Passe-muraille, Gallimard, 1943.

Avant qu'ils ne s'assoient pour mieux nous reconnaître

Il arrive aux pères de formuler des compliments de base, du type : Bravo ! Vas-y, continue ou bien : Oui, c'est ça, allez ! Les pères sont capables de dispenser leur sagesse paternelle, alors même qu'ils sont dans un état semi-conscient, voire inconscient. Les pères donnent des conseils qu'ils ont eux-mêmes négligés.


Rick Moody, À la recherche du voile noir, L'Olivier, 2004 (The Black Veil, 2002, trad. Emmanuelle Ertel).

L'idiot sur la langue

Tu sais, vieux Max, maintenant que je suis un idiot sur une langue de sable, tout me manque, la Révolution, Paris, les galops à l'aveugle, les nuits d'une heure, et même ton air de curé, tes bésicles avec le reflet terrible et finalement touchant de Saint-Just dans tes verres, le temps qui nous perd, la poussière de nos lois. Je suis las, Robespierre, et j'ai très faim et très soif dans mes habits de terre. Fais un effort, faux frère, vis encore un peu, viens dans mon île boire un verre de malbec ou de thé noir : je t'attends, crapule, j'ai confiance. 

Thierry Froger, Sauve qui peut (la révolution), Actes Sud, 2016.

Contre le Pacifique, contre la vie

Oui j'ai fait des cabanes. Mais j'étais assez mauvais en cabanes. Je faisais des barrages, j'avais un excellent niveau en barrages.


Michel Houellebecq, entretien avec Yan Céh, Palais, le magazine du Palais de Tokyo, n°23, juin 2016.

Jeezy Redux

Les productions futuristes et oppressantes de Young Jeezy avaient quelque chose de wagnérien dans leurs déferlantes grandioses – pas le Wagner des opéras, le Wagner des hélicoptères – qui donnait aux sermons en deux dimensions de Jeezy une improbable profondeur.


Pierre Evil & Fred Hanak, "Gangsta Rap : un post-sciptum", revue Audimat n°5, mai 2016.

Le Bouquet sans fin

Lancé à vive allure, l'utilitaire immaculé fait irruption sur la Promenade juste avant Lenval, l'hôpital pour enfants. Nous sommes au soir du 14 juillet avec son rituel immuable des feux qui crépitent et de l'attente du bouquet final. Cette année cette attente est à double détente et la fin du feu est singée par un camion glacial, une morgue ambulante.

Lenval renferme toujours le secret des crises de mon frère aîné, celui de nos aller-retours auprès des équipes médicales avouant pour finir ignorer ce que ce gamin de dix ans pouvait avoir dans la tête qui lui vrillait à ce point les viscères et les sens.

Si le véhicule blanc criblé d'impacts noirs ne s'était pas arrêté devant le palais de la Méditerranée, façade aveugle qui a tant marqué mon enfance, il aurait, qui sait, poursuivi sa course folle le long de la place puis du lycée Masséna, où Apollinaire s'essayait à la poésie sous le nom de Guillaume Macabre, jusqu'à l'hôpital Saint-Roch où je fus transporté toutes sirènes hurlantes par les pompiers appelés à m'extraire de la mare de sang dans laquelle une chute de vélo m'avait plongé. 

Je suis vivant vingt-deux ans plus tard, tant sont morts peu après vingt-deux heures. Morts non loin d'où je suis né, boulevard Tsarévitch. Le même hasard, un destin inverse et la moindre des choses, pour moi, d'honorer leur mémoire jusqu'au bout, sans savoir le jour ni l'heure.