Elle avait choisi un café de quartier, quelconque, parisien. Une femme aux cheveux crasseux s'était écroulée sur le comptoir, bafouillant « il va pleuvoir des pleurs sur la ville, il pleut pleure, il pleure des pluies, des pluies pleurent, il meurt des pleurs, ploc, ploc » le serveur secouait la tête. Jeanne se regardait dans le reflet de la vitre (...) le corps de la femme lui apparaissait sous une forme monstrueuse, qui n'avait plus de contenant, elle se répandait comme un liquide rouge sur le lino. Elle perdait la perception de son propre corps et se demandait si cette large flaque n'était pas son âme.
Celia Levi, La Tannerie, Tristram, 2020.
